Para después de leer

 Tus calzones sin Montmartre

No cuelgues tus calzones en la ventana, amada mía.

Si vivieras en Montmartre, vaya y pase todavía.

Pero estás aquí, al Sur del Sur, y no eres

ni la amante, ni la novia de un artista

de vanguardia o decadentista.

No cuelgues tus calzones en la ventana, amada mía,

exhibiendo tus miserias y las mías.

Los calzones en Montmartre, amada mía,

tienen otro color, hablan de bohemia,

donde la mugre es otra mugre;

y aunque rotos por el viento

hacen pensar en el artista, el proxeneta o su amante,

y su amor de hipadas orgías;

donde todo, hasta el sudor es poesía.

Los calzones en Montmartre, amada mía,

son, ya lo he dicho, distintos a los tuyos

colgados de nuestra ventana tercermundista.

Tus calzones sin Montmartre, amada mía,

dan pena, o peor, dar risa.

Triste espectáculo, caricatura atroz de nuestras vidas.

Son calzones, nada más, colgados como andrajos sin poesía.

No están -cuesta decirlo, amada mía-

ni en Montmartre, ni en Montarnasse, ni en Venecia;

ni siquiera en la maloliente y promiscua Boca bonaerense.

Están aquí, al Sur del Sur, interior del interior

más ruin y chato; el balcón del fondo de América Latina.

 

Aldo Roque Difilippo

 

Isla Negra 9/369

casa de poesía y literaturas

enero – 2014-                                                                           

Lanusei,Italia